BAJO EL REINO DE UNOS OJOS

El tiempo ha corrido velozmente sin avergonzarse.
Soy como una simple hoja  que vuela y cae  masacrada
en el lodo   ultraje de todos los inviernos.
Fui árbol frondoso   casi imbatible   sin temor a rocas
                         ni serpientes. Pude cavar  hacia lo hondo la raíz
más  profunda   convencer multitudes   enormes bostezos
solitarios  y percibir los latidos de sedientas corolas.
Fui aquello  y esto y mucho más    furia    inmersa
en concha desafiante   transgresora   y  en este minuto
corrido  el tiempo    la espina ponzoñosa duele.
Todo es memoria    leyenda   mito  prendido a mis honduras
y esta ceiba  que contemplo  disipada a mis lados   gime    
cuando de polvo se hacen los almendros.
¿Y me pregunto?  Si fui árbol  ¿ por qué una hoja masacrada
en el lodo?  Si cavé en lo profundo   ¿por qué tan fácil la raíz
salta a sólo un puño? ¡No es posible!  Mis ojos  me anuncian
otros ojos   mis manos se retuercen  ante un adiós detenido.
Hay que seguir cavando hondo    hay que agrandar de ardores
las cosechas   hay que morder el trigo azul  para que sane.
Hay que encontrar un nuevo Sol y un día sin destierro.
Es necesario armar de luces  este rompecabezas  de lunas.  
Juanita Conejero

Carta de Pablo Neruda

A Matilde Urrutia, por Pablo Neruda

Señora mía muy amada, gran padecimiento tuve al escribirte estos mal llamados sonetos y harto me dolieron y costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera. Al proponérmelo bien sabía que al costado de cada uno, por afición electiva y elegancia, los poetas de todo tiempo dispusieron rimas que sonaron como platería, cristal o cañonazo. Yo, con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura substancia y así deben llegar a tus oidos. Tu y yo caminando por bosques y arenales, por lagos perdidos, por cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de palo puro, de maderos sometidos al vaivén del agua y la intemperie. De tales suavizadísimos vestigios construí con hacha, cuchillo, cortaplumas, estas madererías de amor y edifiqué pequeñas casas de catorce tablas para que en ellas vivan tus ojos que adoro y canto. Así establecidas mis razones de amor te entrego esta centuria: sonetos de madera que sólo se levantaron porque tú les diste la vida.

Octubre de 1959


Cuando Pablo Neruda conoció a Matilde Urrutia, estaba casado con la argentina Delia del Carril. En Atlántida, un balneario cercano a Montevideo, existe la casa en la que se encontraban, hoy transformada en museo. El lugar de encuentro de los amantes, convertido en anagrama, ocupó un lugar en sus poemas:

"brilló tu boca bajo los pinares
de Datitla y arriba
silbaron, crepitaron
y cantaron extravagantes pájaros
bajo la luna de Montevideo...".

Matilde también estuvo presente en sus poemas desde el inicio de la relación, bajo el nombre "Rosario":

"...el viejo canto con tierra y amores
paz para mi mano derecha
que sólo quiere escribir Rosario..."
(Canto General).

Los restos de Pablo y Matilde yacen en Isla Negra, un lugar de peregrinaje para los poetas de todo el mundo.

Fiesta (Joan Manuel Serrat)

El viernes  25 de junio se realizó en la Plaza San Martín, una Jornada Artística denominada "TENDIENDO BANDERAS" organizada en conjunto con la Dirección de Educación Inicial .

Participaron 27 salas de diferentes jardines de infantes conjuntamente con artistas plásticos de nuestra ciudad para la creación y realización de Banderas Patrias,en el marco del Bicentenario y evocando la Bandera Nacional.

Los artistas participantes fueron: Alicia Sevillano,Alicia Malerba,Beatriz diNápoli,Dora Rossi, Miguel de la Cruz, Daniela Sosa, Gloria Corral,Eva Blanco, Elisa Conti,Rosario Fernández,Ada Bernárdez y Loreley Cárcamo.

Agradecemos la desinteresada  y atenta colaboración de todos los artistas plásticos, bailarines, músicos y entidades públicas que participaron de dicho evento.

Gloria a Dios en las alturas, recogieron las basuras
de mi calle, ayer a oscuras, y hoy sembrada de bombillas.
Y colgaron de un cordel, de esquina a esquina, un cartel
y banderas de papel verdes (lilas), rojas y amarillas.
Y al darles el sol la espalda revolotean las faldas
bajo un manto de guirnaldas para que el cielo no vea,
en la noche de San Juan, cómo comparten el pan,
su mujer y su galán gentes de cien mil raleas.
Apurad, que allí os espero si queréis venir,
pues cae la noche y ya se van nuestras miserias a dormir.
Vamos subiendo la cuesta que, arriba,
mi calle se vistió de fiesta.
Hoy el noble y el villano, el prohombre y el gusano
bailan y se dan la mano sin importarles la facha.
Juntos los encuentra el sol a la sombra de un farol,
empapados en alcohol, magreando una muchacha.
Y con la resaca a cuestas vuelve el pobre a su pobreza,
vuelve el rico a su riqueza y el Señor Cura a sus misas.
Se despertó el bien y el mal, la zorra pobre al portal,
la zorra rica al rosal y el avaro a las divisas.
Se acabó, el sol nos dice que llegó el final,
por una noche se olvidó que cada uno es cada cual.
Vamos bajando la cuesta que, arriba, en mi calle,
se acabó la fiesta...

proverbio árabe

La primera vez que me engañes, será culpa tuya. La segunda será culpa mía

 

La Pampa es un viejo mar Letra: Juan Ricardo Nervi Música: Alberto Cortéz

Si usted no conoce el sur y piensa que es el desierto no sabe lo que es La Pampa porque ignora su secreto La Pampa es un viejo mar donde navega el silencio. Usted que pasa y se va pudiendo bajarse sin miedo podrá escuchar como suenan las trutrucas del Pampero . Si usted no ha estado por aquí no sabe lo que es el viento. Tierra para estar de pie con las vigilias del tiempo a veces entre los cardos se va desgranando el suelo Y su llanto de sangre y sal se llora su río muerto. Busque en el pobre hachador su cara de jornalero la médula de un caldén hallará si escarba el hueso. Con sus raigones de fe son plantas mirando el cielo. Deje que llueva nomás sobre este cultrum reseco ya verá como florecen los surcos del chacarero con sus muchachas en flor el trigo se da en un beso. Venga conmigo y será para siempre su aparcero verá un manantial de luz en el corazón del médano. La Pampa es de áspera piel pero jugosa por dentro. Si usted no conoce el sur y piensa que es el desierto mire bien ese horizonte no ve mil barcos veleros. La Pampa es un viejo mar donde navega el silencio.

Despedida

Tal vez por que no pude despedirme de tí, siento que lo nuestro fué un hasta luego
y te sigo imaginando para que no dejes de existir
Sé que nuestra historia no se acabó, aunque tu papel haya terminado en esta obra y yo siga interpretando un soliloquio. Volveremos a actuar juntos quizas en otro teatro y con otros roles y quien sabe , si con un final feliz.

EL ARTE DE SER FELIZ

Hubo un tiempo en el cual mi ventana daba a un chalet. En la punta de la casa brillaba un azul platos grandes de huevo. Esta era la tierra un huevo de paloma blanca. Sin embargo, en días claros, cuando el cielo era el mismo color que los platos de huevo, la paloma parecía suspendida en el aire. Yo era un niño, pensé que esta ilusión maravillosa y me sentí bastante feliz.
Hubo un tiempo en que mi ventana daba a un canal. El canal abrió un bote. Un barco cargado de flores. ¿Dónde las flores? Quién va a comprar? En ese frasco, en que sala, ante el que brillan en su breve existencia? Y las manos que había creado? Y la gente se reía de la alegría de recibirlos? Ya no era un niño, pero mi alma estaba completamente feliz.
Hubo un tiempo en el cual mi ventana daba a un patio, donde una manguera de gran ampliado su ronda de corona. A la sombra del árbol, una estera, pasó casi todo el día estaba sentada una mujer, rodeada de niños. Y contar historias. Yo no podía oír, la altura de la ventana, e incluso para oír, no entiendo, porque iba demasiado lejos en un idioma difícil. Pero los niños que tenía tal expresión de su rostro, a veces con las manos arabescos tan comprensible, asistí a la audiencia, el pensamiento de los sujetos y su vida y se sentía bastante feliz.
Hubo un momento en mi ventana se abrió sobre una ciudad que parecía hecha de tiza. Cerca de la ventana era un pequeño jardín seco. Fue una época de sequía, la tierra se desmoronó, y el jardín parecía muerto. Pero cada mañana era un pobre hombre con un cubo y en silencio, estaba disparando con la mano unas gotas de agua en las plantas. No había una regla: que era una especie de ritual de aspersión, de modo que el jardín no muere. Y miré a los planes para el hombre, las gotas de agua que caían de sus dedos delgados y mi corazón estaba completamente feliz.
Pero cuando hablo de algunas de esas pequeñas alegrías que están en frente de cada ventana, algunos dicen que estas cosas no existen, otros sólo existen en frente de mis ventanas y otros, en fin, debemos aprender a mirar, para que puedas verlos tal cual son .
[Cecilia Meireles]

COMPARTO CONTIGO- Omar Alberto Santos

 

 

Comparto contigo

el cántaro

de los niños,

la lluvia del jueves,

el sueño donde

bajábamos

del manzano,

llenos de benevolencia

y altas canciones.

Comparto contigo

la beatitud y la congoja,

también la mesa

donde crecían tus palabras

e iniciaba el bosque

de los grandes

proyectos.

Comparto contigo

la charca del viudo,

el jardín de los locos,

y el gato de la bruja

que vigila día y noche

la belleza de tu retrato.

Y has de entender que si soy

pacífico y lleno de respeto,

cuando te atrevas, 

cuando reconozcas el sicómoro

y el piano de la vecina,

atraviesa la barda,

también te saludo,

que comparto contigo

la soledad de mi mano,

 el pan duro

 y el perdón.

                                         
Flores
   

 

Para la niña de Roma

Chiquita,

Nada será fácil pero siempre habrá sonrisas.

Verás un sol redondo que en ocasiones aparecerá,

Y en otros momentos la lluvia lo esconderá,

como las sorpresas,

como los malos días.

Siente la humedad de los besos,

De aquellos amados.

Llena tus sueños de flores y,

las luciérnagas visitarán tus noches.

Cuenta las nubes con formas de niños,

de flores,

de asnos.

Inventa cuentos con brujas que se convierten en saltamontes.

Liebres que son lentas y Perezas que tambores bailan

No hay limites en esta tierra

Es tuyo este campo.

Grita a todos los viejos que te escupen sus años,

Queriendo atar tus ganas a su pasado.

A sus atrasos.

No le debes nada a nadie,

Mas que sonrisas, más que saltos.

Abraza aun cuando creas que se congelan ya tus manos,

Susurra canciones nuevas que alegren el andar de tus pasos.

La esperanza está en el aire y nada ni nadie podrán espantarla,

Porque es tu compañía eterna y,

Destinada a tu vida acariciar

Mírame aun cuando no te vea…

Que mi deseo es que siempre estés a salvo,

Aun cuando no me debas ni un suspiro de tus labios.

Hay Ángeles que te rodean,

Y yo soy uno de tu pasado.

No pierdas la magia que te rodea,

No derrames la inocencia de tus ojos

Recuerda que la vida es tuya,

Y sin deudas has quedado.

Desde ya diste alegría,

Ahora solo sigue cantando.

(Dedicado a una niña que no conocí)

Melina Victoria Mireles Blanco-Uribe

Mundo que se deshace- Benedetti

El mundo se deshace/explota/gime

sin pañuelo de paz que lo despida

se hunde se destierra se concluye

sabios de pacotilla interrogaban a marte

comprueban que está muerto y sin historia

y en esa nada invierten

los millones del hambre

el mundo los mundanos los mundillos

se atragantan de miedo/sin embargo

millonan sin cesar los millonarios

con lágrimas de otros compran euros

y con los euros compran armas

y con las armas fundan la basura

de los cadáveres sin cruces

el mundo desafina con el hombre

trabaja sin cesar por su suicidio

quiere morirse de una vez por todas

loco de inundaciones y seísmos

de hipocresías y otras religiones

pobre mundo de mierda y de huesitos

va rodando redondo en el espacio

el mundo es un escándalo/su estruendo

hecho de rock y cañonazos

va anonadando todos los sigilos

y perforando tímpanos y utrículos

hasta las oraciones odian los decibeles

pero allá arriba siguen más sordos que beethoven